Na Tapada de Mafra
[facebook, 29.10.2014]
Histórias não me faltariam se quisesse encher páginas e páginas de prosa acerca da Tapada de Mafra. Começaria por episódios contados pelo meu sogro, Mário d’ Ávila – que foi Vereador da Câmara Municipal de Lisboa, tendo como colega o Engº D. Segismundo da Câmara de Saldanha, alguém que, por sua vez, ainda hoje é recordado como alma mater da gestão moderna da Tapada. E, acabando na primeira pessoa, relativos a um «larguíssimo» período de seis meses, teriam flagrantes da minha passagem pela Escola Prática de Infantaria e Tapada anexa, onde decorreram recruta e especialidade do Curso de Oficiais Milicianos.
Trata-se de matéria que daria para um avultado número de crónicas cuja escrita, eventualmente, ainda serei capaz de encarar. Hoje, no entanto, não gostaria de deixar de partilhar um episódio cujo protagonista não foi D. Segismundo nem eu próprio, mas o meu neto mais velho, que fez dez anos no passado dia 25, cabendo-lhe como um dos presentes, passar o dia na Tapada de Mafra.
Depois de um piquenique muito agradável, começámos a fase da visita em que, passando a fazer parte de um grupo mais alargado, fomos transportados num «comboio» muito idêntico àquele que, todos os dias, atravessa as ruas do centro histórico de Sintra. Como a temperatura era propícia a calmas praticamente estivais, a bicharada que era suposto avistar estava demasiado recolhida para a expectativa reinante. Enfim, uns gamos fugidios, um ou outro veado de imponentes armações, mas nem um javali…
De qualquer modo, ao nível da flora local, motivos de interesse não faltam. E a funcionária que nos guiava, de um profissionalismo relevante, durante quase hora e meia de percurso, foi incansável, fornecendo um manancial de informação que escaparia à maioria dos visitantes não fosse a sua permanente atitude de chamar a atenção para todo o tipo de detalhes relativos a um património natural extremamente rico.
Pouco depois, a caminho do Alto da Tojeira, numa íngreme subida em que a locomotiva teve de mostrar o que ainda valia, a guia apontou-nos o voo de uma águia de asa redonda, explicando o que lhe pareceu de maior pertinência. Na fila de bancos à frente da minha, depois de ouvir as considerações sobre a rapina, o Pedro Maria voltou-se para trás e perguntou-me, mas de modo a ser ouvido por todos à volta, se eu sabia o que era uma harpia.
Perante a minha negativa, bem como os gestos e olhares concludentes dos circunstantes, o rapaz disse que vinha a propósito porque também era uma ave da mesma espécie. Enfim, novos sinais de desconhecimento, aos quais acrescentei que, provavelmente, estaria a fazer uma qualquer confusão.
A deslocação continuou e veio a terminar num caminho que dá acesso a um improvisado mas operacional anfiteatro destinado a assistir a um espectáculo em que, precisamente, evoluem aves de rapina. Informalmente instalados, enquanto não começava a função, como a guia se tivesse deslocado até junto de nós, o bom do Pedro não perdeu a oportunidade e atacou com a pergunta sobre a harpia, à qual também ela não soube responder.
Pois se pensam que, perante as sucessivas negativas, o Pedro Maria estaria vencido mas não convencido, estão muito enganados. Nem vencido nem convencido. Quando, finalmente, se apresentou aquele que o garoto entendeu ser o perito de serviço, ou seja, o biólogo animador do espectáculo que as aves vedetas propiciam, percebendo que ainda dispunha de tempo para mais uma tentativa, uma vez que ainda aguardávamos a chegada de mais algum público, muito afoito, o Pedro lá pergunta pela harpia.
Bem, sucesso imediato! Eis que o jovem, já armado de microfone e amplificador, muito prazenteiro, responde que, sim senhor, nem mais nem menos, tratar-se da maior e mais pesada águia do mundo, originária da América do Sul, entre outros lugares, também da Amazónia, etc, etc, etc. Olhado com interesse por toda a assistência, o Pedro Maria, sem demonstrar qualquer especial triunfalismo, veio novamente até junto de nós.
Disse-me que teve de confirmar porque tinha a certeza, já tinha lido e, inclusive, assistido a um qualquer documentário na televisão em que fora vedeta a famosa harpia, da minha e geral ignorância. Visivelmente satisfeito, tenho a certeza de que, naquela tarde de visita à Tapada de Mafra, terá tido um dos melhores presentes de aniversário. O gozo do conhecimento, a satisfação do saber que, diz o povo, não ocupa lugar!
Com natural alegria, as celebrações da sua tão rápida primeira década ainda vão continuar no próximo fim de semana, em especial, com actividades para a miudagem. E, como é mesmo só para crianças, não estarei por perto. Vou celebrar os Santos no Alentejo. Desta vez, já sei que tenho muita romã para colher e ainda trazer para Sintra uns bons quilos de marmelos, daquela espécie «domesticada», com exemplares enormes, para assar no forno. De outro género, umas criancices em que me vou perder...
[facebook, 29.10.2014]
Histórias não me faltariam se quisesse encher páginas e páginas de prosa acerca da Tapada de Mafra. Começaria por episódios contados pelo meu sogro, Mário d’ Ávila – que foi Vereador da Câmara Municipal de Lisboa, tendo como colega o Engº D. Segismundo da Câmara de Saldanha, alguém que, por sua vez, ainda hoje é recordado como alma mater da gestão moderna da Tapada. E, acabando na primeira pessoa, relativos a um «larguíssimo» período de seis meses, teriam flagrantes da minha passagem pela Escola Prática de Infantaria e Tapada anexa, onde decorreram recruta e especialidade do Curso de Oficiais Milicianos.
Trata-se de matéria que daria para um avultado número de crónicas cuja escrita, eventualmente, ainda serei capaz de encarar. Hoje, no entanto, não gostaria de deixar de partilhar um episódio cujo protagonista não foi D. Segismundo nem eu próprio, mas o meu neto mais velho, que fez dez anos no passado dia 25, cabendo-lhe como um dos presentes, passar o dia na Tapada de Mafra.
Depois de um piquenique muito agradável, começámos a fase da visita em que, passando a fazer parte de um grupo mais alargado, fomos transportados num «comboio» muito idêntico àquele que, todos os dias, atravessa as ruas do centro histórico de Sintra. Como a temperatura era propícia a calmas praticamente estivais, a bicharada que era suposto avistar estava demasiado recolhida para a expectativa reinante. Enfim, uns gamos fugidios, um ou outro veado de imponentes armações, mas nem um javali…
De qualquer modo, ao nível da flora local, motivos de interesse não faltam. E a funcionária que nos guiava, de um profissionalismo relevante, durante quase hora e meia de percurso, foi incansável, fornecendo um manancial de informação que escaparia à maioria dos visitantes não fosse a sua permanente atitude de chamar a atenção para todo o tipo de detalhes relativos a um património natural extremamente rico.
Pouco depois, a caminho do Alto da Tojeira, numa íngreme subida em que a locomotiva teve de mostrar o que ainda valia, a guia apontou-nos o voo de uma águia de asa redonda, explicando o que lhe pareceu de maior pertinência. Na fila de bancos à frente da minha, depois de ouvir as considerações sobre a rapina, o Pedro Maria voltou-se para trás e perguntou-me, mas de modo a ser ouvido por todos à volta, se eu sabia o que era uma harpia.
Perante a minha negativa, bem como os gestos e olhares concludentes dos circunstantes, o rapaz disse que vinha a propósito porque também era uma ave da mesma espécie. Enfim, novos sinais de desconhecimento, aos quais acrescentei que, provavelmente, estaria a fazer uma qualquer confusão.
A deslocação continuou e veio a terminar num caminho que dá acesso a um improvisado mas operacional anfiteatro destinado a assistir a um espectáculo em que, precisamente, evoluem aves de rapina. Informalmente instalados, enquanto não começava a função, como a guia se tivesse deslocado até junto de nós, o bom do Pedro não perdeu a oportunidade e atacou com a pergunta sobre a harpia, à qual também ela não soube responder.
Pois se pensam que, perante as sucessivas negativas, o Pedro Maria estaria vencido mas não convencido, estão muito enganados. Nem vencido nem convencido. Quando, finalmente, se apresentou aquele que o garoto entendeu ser o perito de serviço, ou seja, o biólogo animador do espectáculo que as aves vedetas propiciam, percebendo que ainda dispunha de tempo para mais uma tentativa, uma vez que ainda aguardávamos a chegada de mais algum público, muito afoito, o Pedro lá pergunta pela harpia.
Bem, sucesso imediato! Eis que o jovem, já armado de microfone e amplificador, muito prazenteiro, responde que, sim senhor, nem mais nem menos, tratar-se da maior e mais pesada águia do mundo, originária da América do Sul, entre outros lugares, também da Amazónia, etc, etc, etc. Olhado com interesse por toda a assistência, o Pedro Maria, sem demonstrar qualquer especial triunfalismo, veio novamente até junto de nós.
Disse-me que teve de confirmar porque tinha a certeza, já tinha lido e, inclusive, assistido a um qualquer documentário na televisão em que fora vedeta a famosa harpia, da minha e geral ignorância. Visivelmente satisfeito, tenho a certeza de que, naquela tarde de visita à Tapada de Mafra, terá tido um dos melhores presentes de aniversário. O gozo do conhecimento, a satisfação do saber que, diz o povo, não ocupa lugar!
Com natural alegria, as celebrações da sua tão rápida primeira década ainda vão continuar no próximo fim de semana, em especial, com actividades para a miudagem. E, como é mesmo só para crianças, não estarei por perto. Vou celebrar os Santos no Alentejo. Desta vez, já sei que tenho muita romã para colher e ainda trazer para Sintra uns bons quilos de marmelos, daquela espécie «domesticada», com exemplares enormes, para assar no forno. De outro género, umas criancices em que me vou perder...
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